The Boy With A Star In His Head

http://solarsystem.nasa.gov/galileo/

SOPA

MUTAmorfosis

Episodio de la Mochila Bumerang

Lo único que puedo asumir es que nada puedo asumir.

The Guy Who Could Fly *

The higher we soar, the smaller we appear to those who cannot fly.
Friedrich Nietzsche.

EVILUTION

I am against religion because it teaches us to be satisfied with not understanding the world.
Richard Dawkins.

Ceci N'est Pas Un Chat Noir

Enfoque

| La turbulencia bajo la superficie |

INFINITO

En algún lugar, algo increíble espera ser descubierto.
Carl Sagan.

Dream within a dream

They who dream by day
are cognizant of many things
which escape those who dream only by night.
-Edgar Allan Poe

Point Of No Return

I'm painting my room in a colorful way,
and when my mind is wandering
there I will go...

Quid Pro Quo

DATE UN GIRO (Déjate Ir/Let Yourself Go)

I've got a bike
You can ride it if you like
It's got a basket
A bell that rings
And things to make it look good
I'd give it to you if I could
But I borrowed it

Syd Barrett

http://itdp.mx/5porciento/

EVOLUCIONA (Piensa por ti mismo)

Toda evolución en pensamiento y conducta

debe aparentar en un principio herejía y mala conducta.

George Bernard Shaw.

Una enorme diferencia entre la gente, creo yo, es su capacidad de autocuestionamiento.

Cuando alguien se pregunta, ¿cómo es que existe todo?–¿cómo es que existo yo?, el carácter de la respuesta define de qué tipo de persona estamos hablando.

Hay quienes responden que todo es obra de un ser supremo –con diferente nombre de acuerdo a su creencia personal– que creó y dispuso todo de la forma en que la conocemos.

Ésta es una respuesta fácil. No requiere mayor explicación, aún cuando preguntemos qué o quién es ese poderoso Creador, cómo es que existe, siendo algo más complejo aún que el universo mismo, qué había antes de Él o si alguien más lo creó.

La respuesta, tarde o temprano, acaba llegando al punto inicial: No preguntes, no podrías entenderlo – sólo créelo, porque Él así lo ordena.

Pero si, por otro lado, la respuesta es explicada con bases y razones reales, entonces aclara y exhorta a investigar más, a saber más. A interesarse por conocer, por conocerlo todo, por conocerse a uno mismo.

Las cosas no siempre han sido de la manera como las conocemos. El universo cambia desde su explosivo inicio. Seres y eras se han ido y muchas más vendrán.

Todo evoluciona, y lo que no, se estanca y no sirve. A eso se le llama selección natural. Un tipo muy inteligente y observador llamado Charles Darwin la demostró hace exactamente un siglo y medio.

El problema con la mentalidad de alguien más es justo ése: no es la tuya. Eso incluye doctrinas, creencias y estilos de vida que probablemente no son los que querrías para tí. Normalmente el castigo infinito y la culpa (en sus diferentes versiones y celebrada en diferentes fiestas de guardar) son manejados como medio principal de manipulación. Su única verdad es la que no contradice su creencia. Oprimen el pensamiento crítico, la curiosidad por descubrir, por imaginar, por explorar. Inculcan estar satisfechos con no entender el mundo. Debes creer – de lo contrario, Él te castigará para siempre.

Creer no es simplemente una cuestión de decisión. No puedo creer en una enorme tortuga sosteniendo la Tierra sólo porque alguien me lo pida. Pero si te enseñan a creer en ella desde que naces, me pregunto, ¿de qué manera esa formación te hará evolucionar?

Esa mentalidad obsoleta ha influido en la vida de millones por siglos. Billones continúan perdiendo la suya por causas que podrían haberles sido ajenas. La historia de la humanidad es un claro ejemplo de ello – las peores catástrofes en pérdida humana de la historia, una enorme mayoría, están relacionadas con dogmas y religiones. Segregan, censuran, etiquetan junto al color de piel, idioma, partido político o deportivo. Es claro lo dañinas que son para la vida y la evolución del ser humano.

Se supone que lo que nos distingue como especie humana es la inteligencia, nuestra capacidad de autocuestionamiento. De no habernos preguntado de dónde venimos, cómo es que pensamos o de qué están hechas las cosas, no habría avance. Aún continuamos descifrando de dónde venimos, pero en el camino hemos conseguido averiguar bastante hasta este momento. Sabemos lo infinito hacia ambos lados que es el universo. Nuestros ojos no han encontrado un final aún. Esto jamás lo hubiéramos logrado sin averiguar de qué está hecho todo lo que nos rodea, de qué estamos hechos nosotros mismos. Sin conocimiento, sin su consecuente tecnología, no habría posibilidad de comunicarnos como lo hacemos hoy, o de hacer largos viajes a conocer gente diferente y lugares interesantes. No conoceríamos el universo dentro y fuera de nosotros. No nos conoceríamos. La vida sería oscura y no evolucionaría. No haríamos justicia al término inteligencia.

Toda gran verdad dicha por vez primera suena a blasfemia. Precisamente hoy hace 150 años fue publicado uno de los pocos libros que han marcado el siguiente nivel en nuestra evolución como especie inteligente: El Origen de las Especies. Nuestra comprensión de la vida y de todo lo existente nos eleva a la altura de la continua sorpresa, en cada nuevo descubrimiento nos descubrimos más a nosotros mismos. No es la especie más fuerte ni la más inteligente la que sobrevive, sino la más adaptable al cambio. Y cambiar de mentalidad, sin duda, implica un paso adelante en la evolución humana. Impresionante, como dijo otro muy listo señor, que hoy sea más fácil desintegrar un átomo que superar un prejuicio.

No hay necesidad de explicarnos con cuentos de hadas la vida sólo para sentirnos afortunados por experimentarla. Si ya estamos aquí, ¿qué mejor labor que entender nuestro colorido universo y de qué manera real despertamos con vida en él? El único medio es nunca dejar de cuestionarse.

Dudo, por lo tanto pienso, por lo tanto soy, dijo un listo matemático francés hace mucho.

Teardrop

Yo nunca, hasta entonces, había oído la frase "umbral del dolor".

Hace ya un buen rato de esto.
Una molestia me obligaba a ir al dentista –sólo así voy, cuando no tengo más remedio, como dentro de poco tendré que hacerlo–. Le contaba yo a la chica que me atendía en aquel entonces sobre mi malestar, cuando paso la lengua por este lado, siento raro.
Es curioso cómo el lenguaje corporal es tan elocuente, a diferencia del verbal. Cuando tu dentista 1–mira el interior de tu boca, 2–te mira a los ojos, 3– mira otra vez dentro de tu boca, sabes que algo raro pasa.
–Sientes raro.
–Ajá.
Otra pausa. Y rara.
–Pues deberías estar en un alarido de dolor: tu muela se rompió y traes los nervios colgando.

El "umbral del dolor". No fue difícil deducir que se refiere al nivel individual de tolerancia.

He sentido dolores físicos intensos pocas veces en mi vida. Pocos pero particularmente intensos.
Recuerdo dos en particular.

A los 19, un viernes. Después de un gradual y enloquecedor dolor de alrededor de dieciséis horas, me extirparon el apéndice. Comenzó el malestar al mediodía como un híjole, ha de ser porque no he desayunado, y se convirtió en un grito de auxilio a mi hermana a media madrugada hasta que fui llevado de emergencia al hospital. En el inter, mientras el médico eliminaba posibilidades, el agudo dolor había volteado al revés mi mente, como un suéter. Recuerdo haber "pensado", este tipo no tiene la menor idea. Seguro ahorita está estornudando, tira los papeles a medio pasillo y mientras el estúpido se agacha a recogerlos, esos valiosos segundos podrían haberme salvado. Este dolor es insoportable. En diez segundos más, sin duda, estaré muerto. Pero pasaban esos eternos diez segundos y seguía vivo, inexplicablemente. No puede ser, volvía a "pensar", no sobrevivo estos diez. No podría. Así hasta que mi mente, entumida, continuaba resbalando por una mortal espiral descendente.
A la mañana siguiente, aún drogado por la anestesia pero ya sin apéndice, oía de lejos al médico felicitarme, no es cualquier cosa aguantar lo que aguantaste, hijo. El dolor que sufriste es lo más cercano al dolor de parto. ¿Quién diablos felicita a alguien por sufrir? ¿Acaso es un mérito por decisión propia? Feliz primer lugar, chavito-sin-casa – palmadita en el hombro. Y ¿cómo diablos sabe un hombre, médico o no, cómo duele un maldito parto? Aún con esfuerzo, pude articular bien esas preguntas.

El segundo no fue tan fuerte, claro. Es un segundo lejano lugar, pero sin duda tuvo lo suyo. Fue no mucho después – en el dentista, por supuesto. Sobra decir lo mucho que disfruto esas sesiones.
Una muela tenía que ser removida, estaba acostada, abajo y hasta atrás y había que serrucharla a la mitad primero. O sea, no me jodas. Pues ni hablar, chingo de anestesia. Una inyección, bueno dos y, a ver, tres ya. Pero no me hacía efecto y me di cuenta por qué. En lugar de estar recostado sobre el asiento y adoptar su forma de S, mi cuerpo era como una enorme regla apoyada en donde sea, absolutamente rígido – noté el espacio entre mi espalda y el respaldo–. Después de cuatro inútiles inyecciones de anestesia, el dentista –ya no era la misma chica de antes, lástima, ella me relajaba mejor evidentemente– me dijo, así ps cómo. Regresa en una semana, más relajado.
Más relajado. Seguro, iluso. Nada más apetecible que una nueva semana de nauseabunda anticipación para ver al dentista. Por supuesto, cuando el funesto día llegó, mis nervios se habían acumulado a los de la semana anterior.
Bueno, el final es fácil de imaginar. Cuando me preguntó a la cuarta inyección si ya estaba haciendo efecto la anestesia, en mi configuración visual aparecieron dos opciones: acumular una semana más o decir que sí. Y el fulanito dijo que sí.

Es increíble cómo, después de cierto nivel, el dolor se apodera de la mente, la distorsiona y tuerce su percepción. Y la vida es percepción. Desde un ángulo darwiniano, la selección natural ha establecido a nuestra percepción del dolor como la principal alerta vital, sobre lo que sea que nos haga sentir vulnerables al daño corporal, lo que amenace o haga peligrar nuestra vida. Por eso la tortura es tan efectiva – siempre haremos todo lo posible por evitar dolor intenso. La ciencia explica con razones directas cómo funcionamos, y el dolor es un sistema de alertas básico. En otros niveles, toca puntos importantes, erosiona – o esculpe, pero sin duda influye.

El umbral del dolor suena a película cincuentera lacrimógena mexicana, onda Marga López y Perro Infame y esas cosas. O podría ser, El Santo & Atreyu contra los Globos Aerostáticos en el Umbral del Dolor. Lo que sea. Aristóteles decía que el objetivo del sabio no era asegurar el placer sino evitar el dolor.

Merece su lugar, tiene un gran nivel.

He imaginado que todas las cosas que se pierden están en un sólo lugar. Un lugar enorme, como una central de camiones. Hay de todo, por supuesto. Desde encendedores –seguro yo sería el aportador del 90%– hasta vidas paralelas.

Perdí algo importante hace no mucho.
Dolió. Está bien asimilarlo, bien lo sé, aún doliendo lo considerable para haber sido algo importante. En mi propio rango – en mi propio umbral – aquí le doy su lugar.

*

LUNATIC

Perdió su virginidad hace 40 años.
Y no puedo dejar de verla.

Post-itivismo

Éste es un buen punto.

CREO

CREER

1. Pensar, juzgar, suponer algo.
2. Tener por cierto, aceptar como verdad.
3. Tener fe o confianza en algo o alguien.

CREAR

1. Idear, construir, realizar algo partiendo de las propias capacidades.
2. Imaginarse, formarse una imagen en la mente.
3. Producir algo de la nada.

OUTSIDE THE BOX

Originalmente el siguiente ensayo acompañaba mi colaboración para el Cubo Blanco del bimestre diciembre'08/enero'09 de la revista Fahrenheit° – número dedicado a la libertad.
Por razones más dedicadas al espacio y a otros criterios editoriales, sólo se publicó la mitad de lo que envié.

Ésta, que para mí es la mitad más interesante, quedó fuera del cubo.
Justo trata sobre eso.
Merece un diseño especial:




Holmes
& la gente detrás de la vitrina
por Franz De Paula

No hay felicidad sin libertad, no hay libertad sin valor.
Pericles

El brillante médico escocés, Dr. Joseph Bell House, servía como cirujano personal cada vez que la Reina Victoria visitaba Escocia. El resto de su tiempo lo repartía entre la poesía, el deporte, la observación de las aves y sus cátedras en la Academia de Medicina de la Universidad de Edimburgo.

En éstas enfatizaba que el elemento más importante para elaborar un diagnóstico era la observación precisa, para la cual él mismo gozaba de un talento particular. Bastaba con que analizara la indumentaria y el proceder de un extraño para que dedujera su profesión y hasta sus hábitos más oscuros. Aunado a su alta capacidad lógica y deductiva, fue considerado un pionero en la ciencia forense –en una época donde la ciencia y la investigación de un crimen no tenían nada que ver.

Uno de sus alumnos, un tal Conan Doyle, inspirado, creó al protagonista de 4 novelas, 60 relatos y una posterior infinidad de versiones teatrales, cinematográficas y televisivas: Sherlock Holmes, Detective Privado. Sin duda mi favorito, aún por encima de Tom Sawyer. Como personaje ficticio, se ha convertido en quizá el de mayor fama mundial, no particularmente gratuita. En este ámbito, Holmes encabeza el privilegiado y reducido grupo de los intelectos más hábiles e inquietos con ese rasgo torcido de ironía, vicio y humor negro en su personalidad. Una combinación poco común en nuestra realidad, por tanto, atractiva.

Intencionalmente similar es la personalidad de otro exitoso ser ficticio, no literario sino televisivo: el brillante Dr. Gregory House. Qué mejor combinación que la de un reconocido médico con personalidad opuesta a la que se esperaría de un reconocido médico: un desaliñado antisocial que trata sólo a las enfermedades extrañas, nunca a los pacientes; con gran poder deductivo resuelve misterios médicos eliminando sospechosos, analizando síntomas como pistas y atrapando con ingenio a la bacteria culpable, para luego holgazanear en lo que otro caso llama su atención. En el ínter, gana más adeptos fuera del televisor que dentro; es un tipo frío, amargado por necesitar un bastón para caminar, interesado únicamente en la razón y no en la emoción, adicto a la vicodina como Holmes lo era a la cocaína; con el Dr. Wilson como único amigo conocido –en remembranza del gran Dr. Watson–; su primera paciente lleva el mismo nombre que la única mujer que Holmes respeta, Irene Adler; aún así ama también la música, por momentos se le aprecia tocando la guitarra o el piano en su departamento 221B, tal como Holmes tocaba su Stradivarius en el famoso 221B de Baker Street.












Me llama la atención la siguiente versión cinematográfica de Sherlock Holmes, dirigida por Guy Ritchie, protagonizada por Robert Downey Jr. con Jude Law como su compañero Watson.
Quizá por la extraña selección de reparto – pero lo extraño es interesante porque es diferente.

El talento de una mente contraria al resto, por inspiradora que pueda resultar, casi siempre conlleva un lado B: el evidente conflicto con su entorno y las consecuencias que de esto se derivan. El mundo ama irse a la cama oyendo historias para dormir sobre gente que rompe los esquemas que ellos tanto temen cuestionar. La humanidad alaba y presume a sus personajes como trofeos en vitrina, pero siempre detrás de una conveniente vitrina. Es mucho más cómodo admirar a Van Gogh en una pared o en un libro que si fuera tu vecino, gritándote y sangrando desorejado en tu puerta. Debe ser más divertido ver a House gritar a un moribundo en la tele que si un verdadero House lo hiciera contigo, siendo tú el moribundo. Detrás de la vitrina cambia el ángulo y, por tanto, su percepción. La línea entre lo real y lo ideal.

Lo que tienen en común estos personajes –como los reales que inspiran a los ficticios y viceversa– es que mientras la humanidad mantiene su mismo punto de vista, atado al criterio obtuso de la época en turno, ellos mantienen uno propio y genuino. Fueron libres en su decisión. Todos lo somos. George Bernard Shaw alguna vez dijo: "La persona sensata se adapta al mundo, la que no lo es adapta el mundo a sí misma; por lo tanto, cualquier avance de la humanidad depende de la insensata".

Lástima que los insensatos no siempre disfruten los resultados.


Me aburren los cubos por dentro, a todo esto.

Charlotte et Jim Botón dans la Maison Rouge

Dispersión

VOYAGEUR

Este es un viajero.
Se decide, vence al viento y cruza una vez más el mar.
Visita un lugar conocido y deja su sangre ahí.
Visita un lugar desconocido y deja su corazón ahí.
Regresa.
Aún sigue buscando dónde quedó su mente.

PIENSA AL REVÉS (Fluye)

(Con voz de viejita):
Oye la voz de la experiencia, mijito...

Pues yo digo que no.
O bueno, óyela y luego haz lo que quieras.

La experiencia te lleva por el camino seguro porque ya lo recorrió.

Con el típico dedito subeibaja frente a tu nariz te programa y te hace una lista de las decisiones correctas. Te comparte el punto de vista sensato y prudente, el sentido común necesario para la vida. Común. Tan común como el resto que lo aplica y lo predica. Una aplastante mayoría, una masa humana amorfa, con las mismas decisiones, el mismo punto de vista y el mismo mal gusto –o la mayoría de la mayoría, al menos.

La experiencia no es otra cosa que un conjunto de miedos adquiridos. Tomar el camino conocido te lleva a la zona tan sensata y predecible como la aplastante mayoría que ahí vive. La danza milenaria del conformismo, nada nuevo.
No es que la inmadurez sea más "fuerte" que la madurez, como se cree. Es más ignorante en el cálculo del riesgo, más imprudente. No se predispone, así que su expectativa, y por lo tanto su alcance, son superiores – se arriesga. La madurez juega sólo a lo seguro, no hay sorpresa. Al parecer el fenómeno convencional se comporta de la siguiente forma: con la edad y la conciencia de nuestra conciencia vamos cediendo nuestros ánimos de seguir jugando, la gente se acostumbra a asumir el mundo y a sí mismos y pierde la curiosidad. Es como si un niño pensara, ...chale, ya me pasé cinco minutos de la hora de dormir, y todo por estar jugando. Mañana me espera un gran día en Civismo. Si el niño no está "adulterado", literalmente le importaría sólo a su madre.

El chiste es buscar el chiste. Es desprogramarte, recuperarte, dejarte ser.

Fluír.
Fluír es propio de la naturaleza, el problema es que ya se nos olvida cómo portarnos naturalmente. Ser natural es ser tú, no el torpe reflejo de lo que crees que debes representar. Es darte cuenta que tienes más opciones fuera de tus paredes. ¿Qué más da si te equivocas? El concepto de equivocación cambia radicalmente de acuerdo al ángulo donde te pares.

Todo mundo se equivoca – ciertamente nadie podrá tirarte ninguna piedra.

Fluír es el atajo a ser más tú y menos los-demás.


10 INSTRUCCIONES PARA

VIVIR AL REVÉS:

1 Empieza por nacer. Fluye, no llores. No va a haber problema en un buen rato – si sí, no te darás cuenta.

2 Aviéntate a la alberca aunque no sepas nadar.

Una de dos: nadas o te ahogas.

3 Aprovecha mientras tus padres te mantengan, para eso están.

De no ser así, mejor. Eres el jefe y tienes el control desde el principio.

4 Oye cualquier consejo y observa de quién proviene –

desóyelo y luego haz lo que quieras.

5 Párate en un ángulo diferente y ten un punto de vista propio.

El que sea, pero auténtico. No permitas que dogmas ajenos estorben tu criterio personal. Piensa por tí mismo.

6 Observa, escucha, lee, devora, sueña, preséntate, conoce –

disfruta explorar el camino. Descubre qué te mueve y síguelo.

Si algo de lo que ves te gusta, llévatelo; pero a un nivel superior, uno tuyo y que valga la pena. Si no vas a hacer nada interesante con eso, déjalo a quien sí lo ocupe.

7 Toma decisiones incorrectas. Lo razonable es predecible, aburrido y ordinario. Deja a un lado la inútil modestia, confía en tu nivel y ponte a prueba. No tienes nada qué perder.

8 Si no le caes bien a alguien, no te preocupes y ocúpate de lo tuyo.

Las dos razones más frecuentes son envidia y estupidez.

Vete acostumbrando.

9 Cambia tu programación. Piensa al revés.

Lo que sea que hagas va a sorprender sólo por no ser igual al resto.

10 Muere con orgullo, no con miedo.

Si resultó o no, no importa – fuiste diferente.

Lograste más que la aplastante mayoría.

BONUS TRACK:

Tienes sólo una vida.
Fluye. El resto se dará por añadidura.
Si no, al menos tú sí te divertiste como escuincle.

<--HAZ CLICK Y DATE LA VUELTA

Fluye

Todo lo que necesitas es QUÍMICA.

El olor.
El primer instinto.
El lenguaje de la naturaleza. Su lado invisible, intangible.

Pero muy certero.
El aroma se detecta, como en un radar. Gusta, se degusta. Se instala en la parte imborrable de la mente y una emoción se dispara.
No se puede combatir, la naturaleza no se rechaza. Sólo así es.
La esencia. La química. Las feromonas. El olor de yasabesquién.
Los átomos copulan en tu cerebro y se transforman en mariposas en el estómago. Wow, qué tal.

Pareciera que las cosas que escapan a los ojos en esta vida son las más perdurables. Probablemente ese es el fondo de todo, apreciar su raiz básica, reconocerla, esencial en término y en definición. Déjala fluir, como todo en la naturaleza.
Es su esencia.

El corazón se enamora de lo que la mente se enaroma.
Bendita sea la química.

MENTE EN NEGRO

Vivencias, Mentesponja & los Dandy Warhols

Después de haber vivido varias alocadas semanas, aprovecho el agujero en mi nuca y me doy el tiempo para drenar mi mente, renovar, re-asimilar todo lo que pasa por mi cabeza.
En uno de esos fines de semana pude ver a los Dandy Warhols en vivo en dos ocasiones, dos días seguidos. Las dos son ya inolvidables, aunque también lo ha sido la última camada de conciertos, cada uno en su proporción correspondiente, desde Black Sabbath, Porcupine Tree, The Cure y Yo La Tengo, hasta apenas la semana pasada, justo antes de irme franzesamente acompañado por un extraordinario puente de muertos, Daft Punk. Y los que vienen, caray. Chale con el varo. Qué Tabasco ni qué nada.
Es curioso. Mi memoria se expande. Después de una etapa en coma y secuestrada, recuperé mi mente de esponja, pues vivo así continuamente. Son muchas experiencias que califican ya de inolvidables, muchas polaroids recolectadas. Tantas por venir, aparte; las siento venir. Y cuando uno siente las cosas –las que están aquí y las que aún no– no hay mucho que rebatir.
En realidad no sólo hablo sobre los conciertos. Me he llenado de experiencias y sigo haciéndolo, he viajado en todos los sentidos. He roto esquemas. Me renuevo, me remasterizo. Eso es bueno, creo yo.
Pero algo así de bueno merece irse desglosando poco a poco. Por lo pronto cuento esto.
Hace ya un tiempo el Roger publicó en la Mosca un artículo sobre los Dandy Warhols que acabé ilustrando yo. Esa fue una excepción de la excluyente regla a la que se me somete en esa publicación, cosa que no me quita el sueño desde que comprobé que su director es un tipo ordinario y estúpido. Hoy, al encontrar de nuevo esa ilustración, decidí remasterizarla también y adaptarla como diseño para la nueva playera de la banda. Normalmente no lentro a los concursitos, pero éste motiva, lo organizan ellos mismos en su sitio oficial y está padre. ¿Por qué no? Una buena banda merece un buen diseño, uno que te lata y que te remita a una gran vivencia compartida. Bueno, pues con el pretexto de escribir sobre las vivencias, las mentesponja y todas esas cosas, aquí lo comparto ahora.
La espalda me está matando ahorita. Hoy no fui al gimnasio y esto de sentarse por horas y sin respaldo frente a un monitor nomás no ayuda. A ver si el Roger se aplica con el asientito ése ergonómico que me prometió.
Hoy diseñé a los Warhols pero me acompañó Pink Floyd. Raro, pero así pasa. Ora mespera Seinfeld y una buena cena. Pero primero hay que ir al cajero, las cenas del Oxxo no aceptan tarjeta. Deberían.

De Mente

I'm fixing a hole
where the rain gets in
and stops my mind
from wondering...

CUMPLEAÑOS!

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<---PRENDE EL ANUNCIO

Doble celebración pues. Primero cumplió el blog y ora cumplo yo.

Pretextos no faltan, pscómo, siempre hay un buen motivo para celebrar. Siempre. El viaje que hiciste o que vasacer, chamba nueva o la misma pero remasterizada, chava nueva o la misma pero remasterizada, toparte con alguien chido que hace mucho no ves o que recién conoces, un concierto chingón, no sé. Piensa. Seguro encuentras uno, cualquiera vale.

O que nos conocimos.
Ese siempre es bueno porque es neto. Finalmente de ahí se desencadena todo, a partir de que conoces a alguien. Aparte lo chido de un pretexto es que se acaba convirtiendo en una chela. Y también, claro, que nos acuerda de recordar lo importante que es cierta gente para uno. El pretexto te da la ocasión de incluso decírselo.
El Ros, como invitado especial, me diseñó e ilustró esta invitación con un buen pretexto, y un cumpleaños es el rey de los pretextos. Yo cumplo este viernes (aquí cerraría el ojo –cling).

Vamos a juntar los pretextos de todos –total, siempre hay– y que la ocasión luego se transforme en recuerdo chingón, desos que luego evocas y caen bien. Pero caray, ser recibido por una angelita y una diablita como las de mi invitación me caería mejor aún.

Pus una chela, no?





















Por cierto.
Dos buenos motivos para llegar temprano:
a) Chela 2x1 hasta las 9.
b) No quedarse afuera (es viernes y el lugar, por increíble que parezca, no es mío).

EDICIÓN DE ANIVERSARIO

There are places I'll remember
All my life though some have changed
Some forever not for better
Some have gone and some remain
(Lennon/McCartney)

El Blog del Guardián cumple dos años esta semana.

Creo que califica como pretexto. La época de celebración comienza y en su honor estreno aquí íntegro el primer cuento que escribí.
El recuerdo va más o menos así. Siendo tan fan de leer historias ajenas, una noche a media adolescencia me propuse crear una mía. Memoricé el texto palabra por palabra –el insomnio me cedía ciertas virtudes con el tiempo– y después de leerlo mil veces en mis párpados, poquito antes del amanecer, lo anoté por fin. Después de un tiempo me animé a publicarlo en el periódico de la escuela. Más me vale tenerlo por ahí.

Y todo esto viene por recordar cómo han cambiado tantas cosas en dos años. Increíble. Ya dos años, los mejores sin duda.
Recordar dos años es fácil. Pero si te clavas en sí recordando resulta aún más interesante, es algo así como hacer juegos o ejercicios de memoria. Se me ocurrió empezar a hacerlo justo por un cuento que leí. Y cuando me acuerdo de recordar está padre. Recordar, por ejemplo, el color de mi suéter cuando cumplí 8, el dibujo que hice con la izquierda cuando andaba enyesado de la derecha, el pasillo que cruzaba para llegar a la alberca y su olor, cómo llovía el día que tuve que regresarme caminando... en fin. Lo curioso no es sólo recordar ese tipo de detalles, sino la forma como pueden botar en la mente. Observar un charcoiris mientras esperas el siga puede dispararte el recuerdo de uno.
Cuando oyes una canción vieja, una que te gustaba y que hace mucho no oyes, puede seguirte gustando o no, pero igual te recuerda cómo eras cuando te gustaba. En otro caso, cómo eras cuando la escribiste. Un recuerdo continúa quieto hasta que tu conciencia llega a sacurdirle el polvo.

El Guardián ha custodiado mis recuerdos por dos años ya. Recorrí de memoria su trayecto entre los sauces y recordé que a veces me gusta recordar.
Mucho ha cambiado, pienso acostado antes de dormir. Para empezar, antes no podía dormir. Una de esas noches decidí escribir un cuento. Siendo el primero y sin saber si habría secuelas, tendría que ser algo que no pasara de moda, como un clásico. Algo sencillo, que incluso pudieras contar de noche antes de dormir. Un cuento para hacer soñar, en vista de que yo mismo no podía dormir. Que fuera oscuro y algo extraño, dedicado a alguien que no existe –y que dudo que exista algún día:

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or un momento, la joven Luna pensó que se encontraba flotando en la oscuridad sobre una inmensa y majestuosa planicie líquida, en la que se reflejaban los millones de diminutos astros luminosos que, a su vez, se suspendían por encima de ella.
Tenía la certeza de que esa enorme cantidad de guardianes celestes giraba alrededor de ella, cuidándola y admirando constantemente su impresionante belleza —porque debía ser muy bella. Sin embargo, no podía verse a sí misma; de manera que al observar a la Tierra flotar por debajo de ella, asumió que se trataba de su propio reflejo.
—Un bello reflejo, por supuesto —dijo, soberbia y satisfecha.
Al escuchar esto, un ángel que pasaba se dio cuenta de la gran vanidad de la joven plateada, y resolvió acercarse a ella:
—No es un reflejo —dijo el ángel con un tono ligeramente severo—. Es un astro real. Nadie es menos importante ni más bello que tú ante los ojos de Dios.
Al notar la sorpresa y al presentir el evidente desaliento de la Luna, el ángel agregó pacientemente:
—Cuando la luz del Sol no ciega su mirada al Cielo, los habitantes de ese mundo azul efectivamente admiran tu belleza.
Entonces la Luna entristeció.
Y en su dolor derramó una lágrima, que muy lentamente fue cayendo hasta tocar la superficie líquida de ese mundo azul, que continuaba flotando por debajo de ella, y al que había creído su reflejo...
Desde entonces, los océanos no han podido detener su turbulencia, producto de las ininterrumpidas ondas en el agua que se han ido multiplicando entre sí con el imperdonable paso del tiempo, y que no parecen vislumbrar un final inmediato.
A este fenómeno, la ciencia —aún ignorante de las grandezas del Cielo y de la Tierra— le denomina marea, y le da sus respectivas y limitadas explicaciones humanas”.

Mi hijo —que aún no nace— se quedó pensativo al terminar de escucharme. Giró su cabeza sobre la almohada y miró a través de la ventana. Observó silencioso la luna y después sonrió.
Yo también sonreí y cerré su noche con un beso en la frente.

MOTION PICTURES (Corto de un día)

La toma se abre. Es de día.

Los tres estamos allá arriba, volando.
Nos rodea todo el color posible, el verde en su mayoría.
Todo se mueve, todo respira al mismo tiempo.
Reímos.

Caminamos en fila. Yo voy en medio.
Llueve y es de noche en el pueblo, por cierto.
Y no camino, me deslizo.
La banqueta es angosta. Los reflejos en el piso se rompen con el movimiento. A la señora enrebozada –aparece a mi derecha en un zaguán por un instante– sólo la ilumina su fogón. El panadero pedalea rápido con su canasta cubierta. Un viejo en sombrero cruza frente a mí, un perro flaco lo sigue.
Mi cigarro no se moja.

Nos sentamos al fondo del autobús casi vacío. Un tope nos bota el culo del asiento como un metro.
Las luces están apagadas. Veo el pasillo de frente y mi visión es simétrica. Al fondo el parabrisas y a ambos lados las ventanas empañadas que la lluvia punteó se recortan como pedazos de albanene sobre fondo negro. Entrecierro los ojos y veo correr la luz de un lado a otro en destellos. Rebota y serpentea fragmentada por los cristales y el techo como leds que equalizan con movimiento el motor en carretera.
Él duerme a mi derecha, él piensa a mi izquierda y yo en medio viajo de regreso.

La toma se cierra.

Despierto.
Ahora escribo esto y Neil Young toca Motion Pictures de fondo.

La magia se multiplica (y se refleja)

.
.
. LA MAGIA NO SE REGALA, SE GANA.
.
.
...por sí misma.

Aquí hay magia

.AQUÍ HAY MAGIA
.AQUÍ HAY MAGIA
.AQUÍ HAY MAGIA
.AQUÍ HAY MAGIA
.EN TODOS LADOS HAY MAGIA
Esa noche me encontré a la luna en mi cueva.
Aquí sigue.

Descubre lo que los puntitos rojos guardan y llévate lo que encuentres.

El Malabarista

Un sabio dibujó esto:

Qué chido por el Quino.
Felices 75.

UN DIAMANTE ES PARA SIEMPRE (Shine On You Crazy Diamond)

And I’m wondering who could be writing this song… (Jugband Blues)

Éste es Syd. Así le decían. Uno de los artistas que más admiro.

Él era el líder de su banda. Él le puso ese nombre tan chido. Era inglés y era un letrista muy ingenioso, con un humor muy particular. Componía las rolas, las arreglaba con sus broders y las cantaba. Inventaba sonidos con la guitarra, hipnotizaba, atraía, gozaba de una personalidad magnética. Desas que te marcan cuando las conoces. A los 20 era la figura representativa de la escena underground en la época más turbulenta que Londres había conocido hasta entonces. Sus shows eran un viaje porque innovaba con juegos de luces y todo el pedo. Qué chido haberlo visto en el escenario tocando slide con su zippo.
Aparte el tipo dibujaba pocamadre, pintaba, leía un chingo y creaba todo el tiempo.

Su mente ya viajaba muy alto, pero empezó a viajar cada vez más lejos cuando el Diamante, caótico y brillante, se volvió ácido. Tan lejos que de plano se perdió. De pronto se fue, su mente se fracturó. Floreció y estalló, como una supernova. Casualties of rock, dirían muchos. Se salió de su banda, luego se salió de la música y luego se salió de la vida.

Vaya con el absurdo perfil del genio-loco-atormentado, ese que tanto le complace al mundo. La humanidad presume y alaba a sus “locochones” como trofeos en vitrina. Pero siempre detrás de una conveniente vitrina, porque los genios de lejitos son más padres. Es más cómodo admirar a Van Gogh en una pared o en un libro que tenerlo de vecino gritándote y sangrándote desorejado en el tapete de tu puerta. Más triste aún es que ésa sea la referencia principal para quien cree conocerlo. El punto es aguas si te toca uno así al lado, puede no estar siempre tan padre. Si no pregúntenle al resto de Pink Floyd. Sin él su banda no podría haber comenzado, pero con él no podría haber continuado. La única forma en que Syd continuó con su grupo fue en las letras y en la obra de sus nuevos líderes, sus antiguos carnales.

Todo el mundo –literal– preguntaba por él. Pero Syd estaba en su casa. “Lo siento, Syd no puede hablar con usted”. Despreció el mundo y su reconocimiento. Igual fue una sabia decisión, quién sabe. Pink Floyd y el lado oscuro del lunático.

Un enigma, mientras conserve su calidad de enigma, será por siempre poderoso. De los enigmas parten los mitos. Y de los mitos nacen las leyendas.
Esta leyenda jamás volvió a platicar con música. De hecho casi no platicaba con nadie. Pintaba, veía la tele, rolaba en su bici y sacaba la basura.
–Oye wey, mi jefe dice que mi vecino dealado, el ñor pelón que nunca habla, era un rockstar.
–Sí wey ajá. No mames, tas pendejo. Y tu jefe igual.
Vivió medicado y se murió exactamente hoy hace cinco años. Cáncer pancreático. Tenía 60 años y sus ojos violeta ya eran negros como agujeros en el cielo, como dice su canción.

Sus cuatro carnales, extraordinarios todos, siempre le rindieron tributo. Hicieron de su banda una de las más grandes.
El enigma no murió sino trascendió, aunque no se haya dado cuenta. La leyenda sigue brillando como el diamante que es. Y todos sabemos que los diamantes son para siempre.

Hoy el tributo lo rindo yo.

Shine on, Syd.

Debate

Un tipo está parado mirando el océano.
El océano habla con él.

—¿Quién eres tú que osa retar mi magnificencia? ¿Acaso no sabes que puedo ser terrible si me lo propongo?
—No, no lo sé —responde el hombre—. Para temer a algo requiero un conocimiento previo de su poder, en este caso superior al mío, y saberme débil frente a él.
—Te equivocas. Conozco al humano y teme justamente a lo que no conoce. Por consiguiente, puedo pensar que tú no eres un hombre, puesto que todo hombre me conoce.
—Es probable. Pero también lo es el hecho de que no seas tú quien dices ser, debido a tu desconocimiento sobre mí. De manera que puedes ser tú quien deba temerme.

Y de un solo trago el hombre acabó con él.










(Las manos están en los bolsillos. Palabra).

Lunas francesas

PLAYA!!!!!!!!!!!!!

BURBUJAS

NEGRO

Las pupilas.
La noche.
La Guinness.
La portada del Dark Side.
La tierra mojada.
Los dibujos a lápiz.
El chocolate.
La bola 8.
Los bemoles del piano.
La obsidiana que tapa secretos.
Spider-man 3.
El pelo de Mafalda.
Los lentes de mi papá.
Mi playera favorita.
El blues.
El traje del Padrino.
El café.
Los piratas.
El vinil.
Los cuervos de Van Gogh.
El humor de Woody Allen.
Miles Davis.
Mi estrella.
Este post.
Jim Botón.

It's Getting Better (all the time)!...

(O CÓMO DISPERSARSE al estilo de un servidor)

Abro la puerta de la cueva, no mames el calor, suelto mis llaves y conecto el aipot al estéreo. Mientras giro la ruedita buscando qué poner mmm el nuevo de air mmno mejor mmm pusigual el shófol, ¿no? me acuerdo que el Beto me prestó el nuevo cedé de los Black Rebel Motorcycle Club. Pongo el disco y le apachurro el play. En el espacio previo al primer segundo ya pienso puta qué disco tan chingón. Tomo la caja y miro la guitarra rota en negro sobre el blanco de la portada, no mames y la portada. Baby 81. Hojeo el booklet (por 20a. vez desde que me lo dejó hace 3 días) y veo que cada vez me gusta más.
Con la música puesta suelto la mochila, sería más cómodo que me la quitara primero, saco el libro que estoy leyendo y lo pongo sobre el sofá-cama. Pinche Murakami está cabrón, hoy hasta que aguante... ¿y si sí voy al cine con el pinche Pedro?, o igual alcanzo la del no no, no leí en todo el fin y el libro sí mestá gustando muy cabrón, está de wevos. Aparte ya se lo quiero regresar a la Katia, con eso de que con todo senoja... Me quito los tenis y le hago segunda vocal a la guitarra de "Took Out a Loan" con una destreza impresionante.
Mmm, creo que primero le respondo al Fer el mail, mañana voyandar en chinga (futa) y quiero que lo vea mañana mismo. Mmm, pusaver, diuna vez checo por si tengo mails nuevos... Ah, el Guardián tiene comentario, del post del Sgt. Pepper... Gimena, sí el de Gimena sí lo ví, ja, qué chida chava. Polvodementa... ah por supuesto, gran disco; orita entro a su blog, le voy a decir que postee la foto de su escritorio.
Instado por el comentario de Gimena, vuelvo a ver con detenimiento la imagen que subí y leo lo que puse. "Now they know how many holes it takes to fill the Albert Hall". Se supone que es la penúltima frase del disco. La puse sólo porque me gusta. Qué tal el ñoñazo. Ya veo al pinche Roger jodiéndome.
No lo dudo demasiado, quito el disco de los Black Rebel perdón chavos, neto gran disco, neto, por ésta íren, pero tengo que poner Éste orita, y pongo el monumental Sgt Pepper.
No mames. 40 años. Verga 40 años. 1967, el Piper de Pink Floyd (¡ah, gran Syd! ¡Yo te saludo!), los Velvet (ese ciclo Cosaco estuvo de wevos), el Fer tenía dos años (le tengo que escribir ese mail ya), Estrella estaba naciendo y los 5 años que me lleva yo los sentía como una eternidad. ¡Ja! Qué diría la Carlotta sobre esto...
En el espacio previo al primer segundo espero ya oir el murmullo del público frente al que se supone los Beatles abren su concierto, haciéndose pasar por una banda ajena, la banda de este sargento. Una banda de corazones solitarios. Puta qué disco tan... ¿chingón? No, no es sólo chingón, es... Qué disco tan qué... Tomo la caja y miro la portada, no mames y la portada, hojeo el booklet (por 20 a la N vez desde que tengo el cedé, al igual que de chavito admiraba la portada) y veo que cada vez me gusta más. Cómo hablas de un disco así. Qué puedes decir de un disco así. Un disco que no intentó ser conceptual pero acabó siéndolo de alguna manera ya. Qué podría decir sobre él. Sobre todo un disco de una banda que es mía. Puta qué dices que miles de eruditos o universalesterienses no hayan sermoneado ya.

El disco empieza y suena el primer track.
Mmm, pues qué, qué podría decir, pues que... pusque la importancia de ¡ah es que oye esa guitarra!... es que en la primera rola y en el reprise es donde más se nota que en vivo han de haber tronado de no mamar; en lugares chicos, por supuesto, como en la Caverna (la Cueva, la Caverna, mm, Cerati dice que no hay coincidencias). Justo por eso algunos dicen que George Martin, con todo y lo que les dió, también les quitó un poco esa frescura y ponch que tenían en vivo. Chance, pero nadie hubiera podido hacer equipo con ellos a ese nivel. Y yo también soy su fan, pscómo no, el quinto béitl. Sístá muy cabrón el wey, y vaya que fue primordial en este disco. Y qué buena canción para empezarlo. Al Paul se le oye la voz de wevos y la guitarra suena súper chida.
Pero a ver, qué podría escribir, qué pondría... Chale, pus es que qué digo, está cabrón hablar sobre un disco así, ¿no?
¡Ja! La rola que le tocaba cantar al Ringo, hasteso que se medio lució con la voz. Y la letra está bien padre igual, como el wey que le está costando y todo pero que también áhi la lleva, gracias a su bandita, claro, como pasa todos los días. Salud por los broders.
La Lucy y el viajesote, ¿eh? La sencillez de la melodía es impresionante. Esas imagencitas que giran y la onda del caleidoscopio y ¡justo esa parte!, está rebuena pal pasón de la tfffffffff (chiflidito)... Y pensar que los Floyd estaban grabando el Piper al lado, y que se conocieron, no mames. Pink Floyd y los Beatles juntos hablando de música en Abbey Road... Me cago. ¡Pero wey, qué tal la de "Getting Better"! Ésta es una de mis rolas, sin duda. Y ahora todo está mejorando, ¡ja, qué buena canción! El tono sarcástico del John en el coro está increíble. Definitivamente amo esta canción.
La letra de "Fixing A Hole" es una cosa extraordinaria, la subjetividad total, el wey en su pedo. Un bajo que brinca divertido pero oscuro y una guitarra clara, con un brillo metálico, bailando sobre el anterior, como si subieran y bajaran por una escalera como esa de la peli del Aro, desas largotas, saltándose escalones, dentro de una casa, arreglando un agujero porque no lo deja pensar. Qué chingona letra y qué chingona rola.
"She's leaving home" es un poema triste por el lado de los papás, pero feliz por el lado de su chavita que huye de casa. Aparte la forma en que lo cuenta está super chida. Compuesto con elegancia, como un cuento con gotas de instrumentos de cuerdas pero con contenido no apto para niños. La libertad es la libertad, ni pedo. Eso hacen los chavitos, pelarse.
Es increíble "Being for the benefit of Mr. Kite!". De verdad increíble. Un cartel sonoro de personajes diversos en varios actos circenses, relatado dentro de una atmósfera misteriosa, oscura, con un bajo vigorizante que marcha girando con el carrusel intermedio, con sonidos que no se habían escuchado antes. Los cambios de tiempo juegan como parte del acto entre luces, sonrisas extrañas flotan dentro de ese circo increíble. A quién más si no al John, no mames qué tipo.
Pero cuando empiezan los primeros acordes orientales de "Whithin you Whithout you", la extraordiaria rola del buen George, es como para dejarte llevar, flotando, así nada más, sin hacer nada sólo fluye... "Life goes on whithin you and whithout you". La letra. Esta canción es como una catedral. Vaya quel George era un buen compositor, un par de rolitas por album, una que otra pon tú, pero las que ponía estaban súper cabronas.
El tono fino con el que empieza "When I'm sixty-four" es onda de su jefe totalmente. El Paul la compuso desde chavito y la soltó hasta aquí. La letra es otro pedo: orita está padre, pero qué tal cuando yasté ruco, ¿m? Puede seguir estando cagado, ¿me vas a seguir necesitando? ¿me vas a seguir alimentando?
"Lovely Rita" es una canción pocamadre. La música está de wevos y la letra de la cita con la chavita que te gusta un chingo y cómo se va desarrollando está muy cagada. El final instrumental está de wevos, con efectos vocales y ecos que hacen que cambie un poco la atmósfera de la canción.
¡Ah, la de "Good Morning, good morning", ¡Ja! ¿De qué hablas cuando le dices buenos días a alguien? Pues de nada, porque chance ni siquiera quieres hablar, sólo llegar y que se pase el día rápido. "Good morning, good morning", con sus poderosos bajo y bataca cuentan la rutina de un día donde lo que quieres es estar sólo tú contigo. Pero cuando acaba la rola y el pedo de los animales empieza a sonar es como un puente bizarro que lleva al conteo del reprise del disco, ¡ah, esa entrada está rebuena! La banda se despide, aplausos y viene el encore, John, rasgando una guitarra acústica, empieza a contar la primera de tres historias que pasan "A day in the life", al igual que el intermedio con Paul, que por cierto está super chingón, de hecho es mi parte favorita de la rola. Cuando acaba su última historia (con juegos de palabras muy ingeniosos) John canta la frase "I'd love to turn you on", la música crece, el final se alarga, se estira y se rompe en un acorde gigante que se expande y se diluye en el aire como el hongo de una bomba que recién cae. El aire se disipa después de un rato y de la nada brinca un loop de las voces de ellos pendejeando, que gira y gira como si el disco se hubiera pegado en un poste y tuviera pajaritos girando alrededor. Inicialmente la idea era que, cuando tocabas el acetato, la aguja llegaba al último surco, brincaba y se repetía hasta el infinito hasta que lo quitaras. Y luego silencio.

El disco se acaba y todavía me quedo quieto.
...
Pues qué oportuno aniversario porque igual subo una reseñita al blog del Guardián, así chida, aparte el Clon Treintainosequé también lo posteó... pero qué pongo... bueno, ya me irá saliendo. Total, aprovecho de una vez ora que yastá la compu prendida y ¡chale, el mail del Fer!... Es que es increíble que el disco tiene 40 años. Hace 40 años el Paul cantó "It was twenty years ago today / Sgt. Pepper taught the band to play", y neto se puede decir que la banda del sargentito éste sí le enseñó a toda la bandotota que vendría después a cómo verdaderamente tocar. ¡Ah, puseso puedo poner! No, suena de la verga. Mejor ya namás me siento, a ver, new post... y que el post se llame "Getting Better". Buen momento. Pero ¿cómo empiezo?, ah chale, siempre me pasa y siempre acabo escribiendo la primera pendejada que se me ocurre. ¡Y todavía tengo que escribirle el mail al Fer, fuck me! Pusya, acabandito le escribo. Lo siento, Murakami (hijostá rebueno), plan cine, plan dvd. Esto de la dispersión tiene sus ventajas. Lo siento, Black Rebel, sé que me dan la razón, no los quité por cualquier cosa. Mañana los oigo de camino a la chamba (fuck voyandar en chinga). El enorme "Sgt. Pepper" cumple sus primeros 40 como El Clásico y merece un post. Ora tuve buen pretexto para hacer noche ñoña-bitlesca. Y al rato pongo el "Abbey Road" con cigarrito, ya a oscuras, pacerrar con broche dioro.
Bueno, pusva:

"(O CÓMO DISPERSARSE al estilo de un servidor)

Abro la puerta de la cueva, no mames el calor, suelto mis llaves y conecto el aipot al estéreo. Mientras giro la ruedita buscando qué poner mmm el nuevo de air mmno mejor mmm pusigual el shófol, no?..."

Sigo sentado escribiendo.
Quiero un cigarro. Mta yora dónde dejé el encendedor...
Seguro acabo escribiendo todo al revés.

It was FORTY years ago today Sgt. Pepper taught the band to play...

RELEASED: JUNE 1967

Una postal en un cajón.

Este era uno de mis dos rincones favoritos cuando vivía en casa de mis papás, durante la universidad (el otro era mi cama). En este rincón estudiaba, escuchaba música, leía, dibujaba, escribía o simplemente estaba.
Vaya que fue un lugar importante.
Este rincón, como tal, ya no existe. Pero por fortuna existe esta postal, y sobrevive con ella todo lo que este rincón significa para mí.

¡Salud por las postales!

TopCoachella

Increíble.
Hace exactamente un mes terminaba el Coachella. Futa, ya un mes.
Y sigo sonriendo cada vez que lo recuerdo. No culparía a quien me tachara de exagerado si me oyera contar la experiencia, chance yo diría lo mismo. La verdad es que la experiencia no sólo consistió en escuchar en vivo a muchas bandas chidas o de moda, creo que fue el conjunto más bien lo que le dio el carácter padre al asunto.
Estoy a favor de disfrutar solitariamente (mas no desoladamente) de muchas cosas, lo que considero es un buen hábito en mí. Pero pocas sensaciones son parecidas a retirar la vista del escenario a media rola y ver a tu alrededor a muchas de las personas que consideras las mejores de tu vida, coincidir con la pura mirada y la sonrisa –con pelo mojado y pegado en la frente y chapitas-heidi del calor y la quemazón del día– en lo increíblemente chingón de ese preciso instante. Un inmenso campo verde de día lleno de color y fiesta; un enorme y perfectamente trazado campamento de noche, con gritos eventuales de emoción al unísono –como el que oyes en tu calle cuando el equipo local anota el gol decisivo, sólo que magnificado unas sesenta y dos mil veces–, un mundo de gente en la misma frecuencia anímica, los desayunos en la jaus of panqueix al lado del 99 Cents, la pizza de cena al lado del campamento a las 2am; bueno, hasta la fila para las regaderas (el Bob se tardaba más que yo, lo prometo); pasto en la espalda, la luna y esos rayos que se juntaban en el cielo y de fondo alguna rola conocida, las bicis a la orilla del mar, la última noche, en fin...
Aquí añado algunas apreciaciones, como siempre, en forma de tops, pero en realidad la experiencia completa forma parte importante del top de toda esta etapa.
Well we all shine on, like the moon and the stars and the sun...






*El techo.

TOP CONCIERTOS
(en desorden)
• Björk –Magia, magnetismo y vanguardia, y aún así me quedo corto. Amo a la mujer.
• Air –Sólo 20 minutos por un retraso chafísima, pero esos 20 fueron extraordinarios; en lugar de bocanada fue suspiro.
• LCD Soundsystem –Bajo esa bóveda de luces girando y con esa música uno podía ser feliz, me consta.
• The Arcade Fire –Increíble, en ese momento todo era perfecto.
• Jarvis Cocker –Solito, sin Pulp, se la rifa muy cabrón este tipazazo.
• Happy Mondays –No podíamos dejar de brincar, hizo falta más tiempo.
• Hot Chip –De lo más prendido (incluyendo la temperatura).
• The Jesus And Mary Chain –De lo más esperado, claro está.
• Regina Spektor –Por desgracia sólo pudimos ver la primera mitad, pero entró al top, súper buena.
• Rage Against The Machine –El concierto más impactante y rompe-récords que he presenciado en mi vida.

PÉRDIDAS (- dolió | = igual | + valió la pena):
- Interpol (por Sonic Youth sin volumen)
= The Decemberists (por los Kings Of Leon)
- The Klaxons / Jose Gonzalez (por Placebo)
+ Los Peppers (por LCD Soundsystem)
+ CocoRosie (por The Arcade Fire)
- The Rapture (por ver a The Good, The Bad And The Queen)
+ Roky Erikson / Regina Spektor –segunda mitad (por Hot Chip)
+ Manu Chao (por Air y Happy Mondays)
= Stephen Marley (por los Arctic Monkeys)







*Moscas en la luz.

Fui fan de:
• El Smoking Lounge –sólo uno de los tres que había. Sombrita, aire acondicionado, silloncito, chela fría y cigarros gratis, ¡fú!, el oasis literal.
• Las limonadas –así de buenas eran y más baratas que las chelas, otro punto a favor.
• Los foquitos (totalmente adictivos a mis ojos, como mosca en esa luz azul), las regaderitas giratorias (¡ah! ¡una verdadera delicia! nomás no podía alejarme de ahí; muchas motivaciones para quedarse) y todos esos atractivos entre escenario y escenario que convertían esos desplazamientos en un verdadero paseo.
• El abrazo que le tocó a Pedro acabando Jarvis + todo el episodio Jarvis.
• La vecina Becky y su buena vibra.
• La Katia contenta.
• Los tatuajes –los más chidos normalmente venían pegados a una chava chida.
• Las chavas chidas –nada necesario que agregar.












TOP CANCIONES
Estas canciones fondearon momentos perfectos en vivo:
(en desorden)

• All My Friends | LCD SOUNDSYSTEM
• Earth Intruders / All Is Full Of Love | BJÖRK
• Wake Up / Rebellion | THE ARCADE FIRE
• Black Magic | JARVIS COCKER
• Cherry Blossom Girl | AIR
• Step On | HAPPY MONDAYS
• Modern Way | KAISER CHIEFS
• Just Like Honey | THE JESUS AND MARY CHAIN (con corito de mami Scarlett)

Creo que ahí sigo...



*NOTA IMPORTANTE. Las fotos de los rayos en el cielo y los foquitos son de www.patinbionico.com –qué chidas fotos! Gracias.

Más fotos (nuestras, el crédito de casi todas le corresponde a Katia –ya era hora de hacer la importante mención) en mi Maiespeis.